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Trois chambres à Manhattan, Georges Simenon, 1946 -, roman policier,

Trois chambres à ManhattanGeorges Simenon -

Il s'était relevé brusquement, excédé, à trois heures du matin, s'était rhabillé, avait failli sortir sans cravate, en pantoufles, le col du pardessus relevé, comme certaines gens qui promènent leur chien le soir ou le matin de bonne heure. Puis, une fois dans la cour de cette maison qu'il ne parvenait pas, après deux mois, à considérer comme une vraie maison, il s'était aperçu, en levant machinalement la tête, qu'il avait oublié d'éteindre sa lumière, mais il n'avait pas eu le courage de remonter. 

Où en étaient-ils, là-haut, chez J.K.C. ? Est-ce que Winnie vomissait déjà ? C'était probable. En gémissant, sourdement d'abord, ensuite de plus en plus fort, pour finir par une interminable crise de sanglots. 

Ses pas résonnait dans les rues à peu près vides de Greenwich Village et il pensait toujours à ces deux-là qui l'avaient une fois de plus empêché de dormir. Il ne les avait jamais vus. Ces lettres mêmes, J.K.C., il ignorait ce qu'elles représentaient. Il les avait seulement lues, peintes en vert, sur la porte de son voisin. 

Il savait aussi, pour être passé un matin dans le corridor quand la porte était entr'ouverte, que le plancher était noir, d'un noir luisant comme une laque, probablement un vernis, ce qui l'avait d'autant plus choqué que les meubles étaient rouges.

Il savait bien des choses, mais par fragments, sans pouvoir les relier entre elles. Que J.K.C. était peintre. Que Winnie habitait Boston." 

Editions Les Presses de la Cité 1946 #roman policier, 

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Description

Trois chambres à Manhattan, Georges Simenon -

Il s'était relevé brusquement, excédé, à trois heures du matin, s'était rhabillé, avait failli sortir sans cravate, en pantoufles, le col du pardessus relevé, comme certaines gens qui promènent leur chien le soir ou le matin de bonne heure. Puis, une fois dans la cour de cette maison qu'il ne parvenait pas, après deux mois, à considérer comme une vraie maison, il s'était aperçu, en levant machinalement la tête, qu'il avait oublié d'éteindre sa lumière, mais il n'avait pas eu le courage de remonter. 

Où en étaient-ils, là-haut, chez J.K.C. ? Est-ce que Winnie vomissait déjà ? C'était probable. En gémissant, sourdement d'abord, ensuite de plus en plus fort, pour finir par une interminable crise de sanglots. 

Ses pas résonnait dans les rues à peu près vides de Greenwich Village et il pensait toujours à ces deux-là qui l'avaient une fois de plus empêché de dormir. Il ne les avait jamais vus. Ces lettres mêmes, J.K.C., il ignorait ce qu'elles représentaient. Il les avait seulement lues, peintes en vert, sur la porte de son voisin. 

Il savait aussi, pour être passé un matin dans le corridor quand la porte était entr'ouverte, que le plancher était noir, d'un noir luisant comme une laque, probablement un vernis, ce qui l'avait d'autant plus choqué que les meubles étaient rouges.

Il savait bien des choses, mais par fragments, sans pouvoir les relier entre elles. Que J.K.C. était peintre. Que Winnie habitait Boston." 

Editions Les Presses de la Cité 1946 #roman policier, 

Description : livre relié, couverture cartonnée, 247 pages, format 19 cm x 12,5 cm.  état correct.

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