Plaie d'argent, Alain Serdac - (vrai nom Henry Gustave Édouard Verdier, 1898-1982 ) - Collection Le Premier Coffret - Plaie d'Argent est son premier roman. "J'atteignis vite le quatrième étage - sans avoir évité cependant les senteurs de cuisine qui m'accueillaient à chaque palier. Il était presque midi. C'était une vieille maison du troisième arrondissement à l'escalier sombre et vermoulu dont le propriétaire sans doute fort lointain n'exigeait pas qu'elle fût habitée bourgeoisement et y laissait fleurir les métiers les plus divers - une maison mal tenue par une concierge indolente qui m'avait indiqué d'un air rogue en mastiquant une bouchée "escalier D au fond de la cour au quatrième à droite". En toute autre circonstance, je n'aurais pas manqué de développer les réflexions que m'inspirait cet immeuble malsain et plein de recoins semblables à des cachettes qu'on eût dit creusées à même le pâté de maison par un architecte féroce spécialiste d'oubliettes et de chausse-trappes, de songer aux fortunes qui s'élaboraient dans ses appartements sales de coulissiers, d'experts bijoutiers, de fourreurs en chambre. Mais seul, me frappait, m'intéressait, ce relent de cuisine. Il me semblait miraculeux qu'à cette même heure la plus grande partie de ces gens, mettant bas l'ouvrage quotidien, pussent s'asseoir de la façon la plus naturelle du monde devant un repas régulièrement servi. Je n'arrivais pas à me persuader qu'ils étaient dans la norme, eux et les trois millions de parisiens qui allaient obéir au même rite, et que c'était moi, lesté depuis vingt-quatre heures de petits pains et de barres de chocolat, qui constituais l'exception." éditions des Portiques, 1928. #roman,
Plaie d'argent, Alain Serdac - (vrai nom Henry Gustave Édouard Verdier, 1898-1982 ) - Collection Le Premier Coffret - Plaie d'Argent est son premier roman.
"J'atteignis vite le quatrième étage - sans avoir évité cependant les senteurs de cuisine qui m'accueillaient à chaque palier. Il était presque midi. C'était une vieille maison du troisième arrondissement à l'escalier sombre et vermoulu dont le propriétaire sans doute fort lointain n'exigeait pas qu'elle fût habitée bourgeoisement et y laissait fleurir les métiers les plus divers - une maison mal tenue par une concierge indolente qui m'avait indiqué d'un air rogue en mastiquant une bouchée "escalier D au fond de la cour au quatrième à droite".
En toute autre circonstance, je n'aurais pas manqué de développer les réflexions que m'inspirait cet immeuble malsain et plein de recoins semblables à des cachettes qu'on eût dit creusées à même le pâté de maison par un architecte féroce spécialiste d'oubliettes et de chausse-trappes, de songer aux fortunes qui s'élaboraient dans ses appartements sales de coulissiers, d'experts bijoutiers, de fourreurs en chambre.
Mais seul, me frappait, m'intéressait, ce relent de cuisine. Il me semblait miraculeux qu'à cette même heure la plus grande partie de ces gens, mettant bas l'ouvrage quotidien, pussent s'asseoir de la façon la plus naturelle du monde devant un repas régulièrement servi. Je n'arrivais pas à me persuader qu'ils étaient dans la norme, eux et les trois millions de parisiens qui allaient obéir au même rite, et que c'était moi, lesté depuis vingt-quatre heures de petits pains et de barres de chocolat, qui constituais l'exception."
éditions des Portiques, 1928. #roman,
Description : livre broché, couverture souple, 123 pages, format 18,5 cm x 12 cm. bon état. signature manuscrite sur la page de garde. petites taches sur la couverture.
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